Chương 8: Một Câu Tuyên Bố Và Cuộc Tấn Công Không Cần Báo Trước

Phó Nguyên chỉ liếc qua Dương Dương một cái.

Ánh nhìn đó không hề gay gắt, cũng không cần nâng giọng. Nhưng đủ khiến người ta hiểu: mọi thứ đã kết thúc.

Rồi anh nói, rất bình thản:

“Hiện tại, tôi đang theo đuổi cô ấy.”

Trong một khoảnh khắc, cả tầng làm việc như bị ai đó tắt tiếng.

Không phải vì câu nói quá lãng mạn. Mà vì nó quá… trực diện. Quá rõ ràng. Và quan trọng nhất: nói ra từ miệng Phó Nguyên – người vốn không bao giờ phí một chữ cho những thứ “không cần thiết”.

Anh nhếch môi, câu tiếp theo giống như đóng dấu chấm hết:

“Cô nghĩ,” anh hỏi, giọng lạnh, “cô ấy sẽ để mắt đến ‘bạn trai’ của cô sao?”

Dương Dương mặt trắng bệch. Cả người đứng cứng như vừa bị dội thẳng vào băng.

Sự chênh lệch giữa hai người quá rõ. Không chỉ là địa vị hay quyền lực, mà là… khí thế. Dương Dương ở cạnh Phó Nguyên lúc này trông như một mảnh giấy nhàu bị đặt cạnh một tấm kính lạnh.

Tôn Tĩnh mở miệng vài lần, nhưng không thốt ra được chữ nào.

Cuối cùng Dương Dương chỉ có thể lắp bắp, gần như cầu xin:
“Xin lỗi Giám đốc Phó… Tôi sẽ đưa cô ấy đi ngay.”

Anh ta kéo Tôn Tĩnh rời đi như chạy trốn. Tôn Tĩnh còn vùng vẫy mấy cái, nhưng cơn xấu hổ và tức giận của Dương Dương lúc này đã làm lực tay trở nên đáng sợ. Chỉ vài giây, cả hai biến mất khỏi tầm mắt.

Nhưng “vở kịch” không kết thúc.

Đám đông vẫn đứng đó. Những ánh mắt bát quái vẫn còn nóng hổi như mới bốc ra từ nồi.

Và lúc ấy, tôi mới muộn màng nhận ra điều quan trọng nhất:

Câu nói vừa rồi… tất cả đều nghe thấy.

Tôi đứng im, tay siết chặt chiếc khăn giấy đến mức nhăn dúm. Cảm giác uất ức ban nãy còn chưa kịp tan, đã bị một thứ khác thay thế: hoảng loạn.

Tôi quay sang nhìn Phó Nguyên.

Đường nét nghiêng nghiêng của anh vẫn lạnh lùng như cũ. Như thể anh vừa xử lý một vấn đề nhân sự, chứ không phải vừa ném một quả bom vào giữa công ty.

Anh cảm nhận được ánh mắt của tôi, quay đầu lại.

Bốn mắt chạm nhau.

Tim tôi siết lại. Những lời “giải thích” tôi chuẩn bị sẵn, lập tức mắc nghẹn trong cổ.

Phó Nguyên nhìn tôi vài giây, rồi thản nhiên ra lệnh:

“Vào phòng làm việc tôi.”

“V-vâng.”

Tôi chẳng còn đủ tâm trí để quan tâm đám người ngoài kia đang nghĩ gì nữa. Tôi chỉ biết: nếu câu này không được làm rõ, tôi chắc chắn chết vì tin đồn trước khi chết vì viêm dạ dày.

 –

“A Nguyên…”

Giọng gọi của Thiệu Mẫn vang lên đúng lúc cánh cửa đóng lại, bị chặn ngang như một đường cắt.

Trong phòng chỉ còn lại tôi và Phó Nguyên.

Không khí yên tĩnh đến mức khiến người ta nghe rõ tiếng hít thở của chính mình.

Anh đứng rất gần.

Gần đến mức tôi nhìn thấy cả đường lông mi cụp xuống của anh, và một vệt mỏi mệt rất nhẹ lướt qua khóe mắt.

Tôi cố gắng lên tiếng trước, giọng nhỏ hơn bình thường:

“Giám đốc Phó… xin lỗi anh. Tôi đã gây rắc rối cho công ty…”

“Ngẩng đầu.”

Tôi sững người, ngẩng lên theo phản xạ.

Phó Nguyên rút một tờ khăn giấy sạch, rồi đưa tay áp nhẹ lên má tôi.

Anh lau từng giọt nước còn đọng lại, động tác tỉ mỉ đến mức khiến tôi không biết phải đặt mắt vào đâu.

Giọng anh vẫn lạnh nhạt, nhưng lại có chút bất lực khó gọi tên:

“Lau chưa sạch. Khó chịu lắm phải không?”

Qua lớp giấy mỏng, nơi đầu ngón tay chạm tới nóng lên như có lửa.

Tôi bỗng nhận ra mình đang… đỏ mặt.

“Đang nghĩ gì?” Giọng anh vang lên ngay sau đó, kéo tôi khỏi cơn rối loạn.

“K-không nghĩ gì.” Tôi cúi đầu vội, lắp bắp như học sinh bị gọi lên bảng.

Phó Nguyên lùi lại nửa bước.

Tôi thở phào – mà lại thấy hụt một chút, như vừa bị rút mất chỗ dựa.

“Bình thường cô không yếu như vậy.” Anh nói, nhìn tôi. “Sao lúc nãy để người ta bắt nạt?”

Tôi cắn môi:
“Tôi phản ứng không kịp. Tôi với Dương Dương ngoài công việc ra gần như không nói chuyện… tôi đâu ngờ được.”

Phó Nguyên khẽ cười. Rất nhẹ. Như gió lướt.

“Hóa ra,” anh nói, “khí thế hung hăng của cô đều dùng hết lên người tôi rồi.”

Tôi định phản bác, nhưng vừa chạm ánh nhìn kia – sâu, tĩnh, khó nắm bắt – lời nói trong miệng tự dưng bay sạch.

Cốc cốc.

Tiếng gõ cửa vang lên, cắt đứt sợi dây căng giữa chúng tôi.

Giọng Thiệu Mẫn từ ngoài vọng vào, cố giữ mềm mại:
“A Nguyên, hai người nói xong chưa?”

Tôi như bừng tỉnh. Vội lùi lại, bước ra mở cửa.

Thiệu Mẫn đứng đó. Trang điểm tinh tế, nụ cười gượng gạo. Ánh mắt cô ta quét qua tôi một lượt, lạnh như lưỡi dao mảnh.

Rồi cô ta nhìn Phó Nguyên, giọng lập tức mềm xuống:
“A Nguyên, tối nay đi ăn ở đâu?”

“Xin lỗi,” Phó Nguyên đáp gọn, “không rảnh.”

“Vậy… mai thì – ”

“Thiệu Mẫn.” Anh gọi tên cô ta, giọng không nặng không nhẹ, nhưng đủ khiến cả phòng im bặt.

“Tôi tưởng hôm ở quán cà phê, tôi đã nói rõ.”
“Tôi không có thời gian, cũng không có hứng dùng bữa với người không phải bạn gái tôi.”

Tôi: “…”

Cụm từ “bạn gái” khiến da đầu tôi tê đi một chút.

Sắc mặt Thiệu Mẫn tái nhợt, nhưng cô ta vẫn cố nặn ra nụ cười, chuyển ánh nhìn sang tôi, nhếch môi:

“Cô ta?” Cô ta nói, giọng mỉa mai. “A Nguyên, anh không cần như vậy đâu. Chỉ để từ chối em mà tìm một người tới đóng vai?”

Không khí rơi vào tĩnh lặng.

Tôi nín thở.

Tôi biết cô ta đã nghe thấy gì đó ở quán nướng. Và cô ta đang chọn cách đâm thẳng vào chỗ yếu nhất.

Phó Nguyên nhìn cô ta, bình thản nói:

“Đúng. Chúng tôi không phải người yêu.”

Khóe môi Thiệu Mẫn vừa kịp cong lên.

Nhưng câu tiếp theo, khiến biểu cảm ấy đóng băng:

“Là tôi đang theo đuổi cô ấy.”

Trong đầu tôi nổ tung.

Tôi đứng sững, không phân biệt nổi đây là cứu nguy hay là… đẩy tôi vào một cái hố sâu hơn.

Thiệu Mẫn nhìn anh như không tin nổi. Môi mấp máy, cuối cùng không nói được gì. Cô ta quay người bỏ đi, và trước khi rời khỏi, cố tình sập cửa thật mạnh.

Rầm.

Trong phòng chỉ còn lại tôi và Phó Nguyên.

Tôi muốn chạy. Nhưng bên ngoài là cả công ty đang chờ một câu chuyện mới.

Tôi muốn ở lại. Nhưng ở lại thì… tim tôi không chịu nổi.

“Không nói gì à?” Phó Nguyên lên tiếng.

Tôi giật mình: “Hả?”

Ngón tay anh gõ nhẹ lên mặt bàn, nhắc tôi bằng một thói quen quen thuộc:

“Đừng giả vờ không nghe thấy.”

Tôi nuốt khan, cố kéo mình về lại mặt đất, hỏi thẳng điều tôi sợ nhất:

“Giám đốc Phó… anh nói rõ giúp tôi được không?”
“Chuyện tôi làm ‘bạn gái chắn đạn’… rốt cuộc phải kéo dài đến bao giờ?”

Câu hỏi vừa rơi xuống, không khí trong phòng lập tức lạnh đi vài độ.

 

Trong phòng chỉ còn lại tôi và Phó Nguyên.

Tôi muốn chạy. Nhưng bên ngoài là cả công ty đang chờ một câu chuyện mới.

Tôi muốn ở lại. Nhưng ở lại thì… tim tôi không chịu nổi.

“Không nói gì à?” Phó Nguyên lên tiếng.

Tôi giật mình: “Hả?”

Ngón tay anh gõ nhẹ lên mặt bàn, nhắc tôi bằng một thói quen quen thuộc:

“Đừng giả vờ không nghe thấy.”

Tôi nuốt khan, cố kéo mình về lại mặt đất, hỏi thẳng điều tôi sợ nhất:

“Giám đốc Phó… anh nói rõ giúp tôi được không?”
“Chuyện tôi làm ‘bạn gái chắn đạn’… rốt cuộc phải kéo dài đến bao giờ?”

Không khí trong phòng đặc quánh.

Tôi vừa thốt ra câu đó xong đã thấy hối hận ngay lập tức. Không phải vì tôi sai, mà vì… tôi đã dùng đúng giọng điệu của một người đang mặc định giữa chúng tôi có cái gì đó.

Phó Nguyên không trả lời ngay.

Anh chỉ nhìn tôi, ánh mắt trầm xuống như đang cân đo từng chữ tôi vừa nói, xem là tự vệ, hay là… trốn chạy.

Bên ngoài vách kính, cả tầng làm việc vẫn còn đang xôn xao vì vụ “hắt nước”. Tôi nghe thấy tiếng ai đó cười khẽ, tiếng bàn phím gõ vội, tiếng đồng nghiệp giả vờ bận rộn nhưng mắt thì liếc như radar.

Tôi muốn biến mất.

Nhưng tôi càng muốn biến mất, Phó Nguyên càng bình tĩnh đến đáng sợ.

Anh bước tới, không nhanh không chậm, đặt tay lên tay nắm cửa.

Rắc.

Tiếng khóa vang lên gọn lỏn.

Tôi chết lặng, quay phắt lại: “Giám đốc Phó…?”

“Để em ra ngoài bây giờ,” anh nói, giọng vẫn đều, “họ sẽ có thêm một trăm phiên bản khác về câu chuyện của em.”

Tôi cứng họng.

Anh không nhìn tôi nữa, chỉ kéo rèm, che đi một phần ánh mắt tò mò bên ngoài. Căn phòng lập tức trở nên kín đáo hơn, nhưng cũng… nguy hiểm hơn.

“Tôn Tĩnh là bạn gái của Dương Dương,” anh nói thẳng, như kết luận một vụ việc, “Dương Dương tự xử lý. Còn em – ”

Anh dừng lại một nhịp.

Tôi nín thở.

“Em bị kéo vào chuyện này vì em quá mềm.”

Tôi muốn phản bác, nhưng cổ họng nghẹn lại. Tôi mềm thật. Mềm đến mức người ta hắt nước lên mặt tôi rồi còn muốn tôi tự xin lỗi vì làm bẩn sàn.

“Và vì em mềm,” Phó Nguyên tiếp lời, giọng thấp hơn, “nên em tự gán cho mình cái vai ‘tấm chắn’ cho người khác. Để dễ rút lui. Để hợp lý hóa việc bỏ chạy.”

Tôi siết chặt khăn giấy trong tay, đầu ngón tay lạnh ngắt.

“Em hỏi kéo dài đến bao giờ,” anh nói, từng chữ rơi xuống chậm rãi, “vậy em muốn kết thúc theo cách nào?”

Tôi ngẩng đầu.

Trong khoảnh khắc đó, tôi nhận ra… anh không hề giận. Anh chỉ đang chờ tôi nói thật.

Và tôi – tôi không chắc mình chịu nổi ánh mắt ấy.